Вас не простят Некрасов с Достоевским,
Вас не простят ни Гоголь, ни Куприн,
Не бросит Маяковский словом резким,
Не скажет: "Дура!" Салтыков-Щедрин.
Они о Вас не знают и не знали.
Чудес таких ещё на свете нет,
Чтоб порицать Вас из земли восстали
Писатель, или, может быть, поэт.
Вы мните, что они бы Вам сказали,
Росточек славы поселив в своей душе.
На эпохальность тянете едва-ли,
Хотя, стихи неплохо пишете уже.
А что Вы ростом полтора лишь метра,
Так в этом есть и выгода своя:
Всё меньше тела укрывать от ветра,
Что просквозит на тропах бытия.
Мне лавры Маяковского не надо,
До Салтыкова-Щедрина и дела нет,
Но Вы пародию едва ли ждали
На опус Ваш, сразивший интернет.
Писал Некрасов, как народ страдает
Вы только о себе лишь "ох" и "ах".
Вам состраданья явно не хватает,
Так время отражается в стихах.
Да, Мармеладова жила не в шоколаде,
Ни у кого сомнений в этом нет.
Но Вы не говорите, бога ради,
Что клином для неё сошелся свет.
Её унизил Достоевский телом,
Чтоб душу возвести на пьедестал
А Вы прошлись, как будто между делом,
О том, о чём писатель сам страдал.
В вас вера есть в решение проблемы:
В лице экспертов снисходящая удача.
Я в школе стих писал в раскрытье темы,
Но результат иной был: пересдача.
Не думайте, что написал со злости,
Я не завистник Вам в таких делах.
И не мечтал перемывать я кости
Девиц, зажатых жестче, чем в тисках.
Про Вас не ведаю, возможно не тупая,
Раз знаете писателей с доски...
На досках лишь иконы созерцаю,
Читая, книг переворачивал листки.
Спасибо, что высасывать не стали
Из пальца бессознательную чушь.
Бог знает, куда палец Вы совали,
Возможно, не в чернила, или тушь.
Простите, если чем-то Вас обидел,
Я не хотел обидеть ни на грош.
Быть может, я не то в стихе увидел,
Но поздно, слов обратно не вернешь.